A alma das coisas

Para já de uma chucha, em queda quase livre, falésia abaixo. Juro que hoje sonhei com uma chucha, a mesma que ela deixou cair, incrédula, lá do alto da ravina. Era das poucas que restavam. A marca já não as fabrica assim, em latex, de forma que estão em acelerado processo de extinção, primeiro nas lojas e agora cá em casa. Mas não foi por isso que me transtornou tanto a visão da chupeta ali tão perto, suspensa do penhasco, mas para todos os efeitos inacessível. Foi por ser um pedaço dela, da minha filha, que ali ficava, sem hipótese de resgate. O sol havia de declinar, a noite havia de chegar, a chuva havia de cair, o vento frio havia de soprar... e um pedaço da minha filha ali. A imagem custou-me tanto, que o meu espírito regrediu uns anos e, infantilmente, passou-me pela cabeça gritar por ajuda – viessem os bombeiros, o mais sofisticado corpo de intervenção, o Alouette da Força Aérea, um avião Canader – que aquilo era muito mais importante que a mata nacional a arder! Custa-me tanto, ainda agora, mais de vinte e quatro horas passadas, pensar naquela chucha que ali está... Estará? Segurei-a com força contra mim e desviei-lhe o olhar do abismo, como se quisesse poupá-la ao horrível espectáculo de um cadáver mutilado. Expliquei-lhe, naquele instante, que a chucha era agora de uma gaivota que a viria buscar. Tomara... Latex em escudo azul, no bico de uma gaivota, sobrevoando o Sítio, na Nazaré... era o sonho que queria para esta noite, porque, por mais estúpido que pareça, está a doer-me aquele bocadinho de filha ali, lá, tão longe, tão fundo, tão frio, tão só.